Sarà perchè avevo sempre associato alla metro l'idea delle vacanze, a Genova ne hanno costruito un pezzetto solo recentemente, quindi i miei ricordi in metro erano nelle underground di Londra, Parigi, New York.

Ora, invece, la metro è la mia routine quotidiana.
Schiacciata come una sardina in mezzo ad altre 100 persone, tutti pressati assieme.
E dire che ne passa una ogni minuto ma riescono straordinariamente ad essere piene TUTTE.
Poi, quando ti rassegni e lottando con tutte le tue forze ed astuzie riesci a salire, i guai seri arrivano se per errore fatale ti ritrovi in mezzo al flusso di persone in uscita. Come un torrente in piena sei destinata ad essere trascinata fuori dal vagone e ti ritrovi nelle stazioni più improbabili oppure, nel peggiore dei casi, direttamente su un'altra linea, senza poter opporre resistenza alcuna.

Quasi ironico (e un po'grottesco) il momento in cui, al rientro alla sera, arrivi in una stazione di collegamento al passante ferroviario. Allora cominciano a vedersi i pendolari (me compresa) che ci alziamo sospirando e guardando continuamente e ossessivamente le lancette dell'orologio, ci sgomitiamo lanciamo occhiate intimidatorie per ottenere il posto di pool position nel centro della porta del vagone.
Posizionati tutti in formazione aerodinamica scattiamo non appena le porte si aprono, allora iniziano i 300 metri in velocità con il sottofondo della musica dei campionati italiani di cannotaggio (almeno io mi immagino quella), tutti catapultati nelle scale mobili lanciando occhiate supplichevoli verso il cartellone dei treni in partenza.
In quei momenti sei consapevole che 30 secondi possono decidere la tua serata. Sei disposta a passare sui cadaveri dei tuoi nemici.

Ma il peggio non è ancora arrivato. Potrei sopportare corse, spintoni e persone stressate con occhi vacui ma la settimana della moda, quella no.
Sì perchè io non prendo una metro qualunque, io prendo la schifosissima metro di Milano, line gialla, ossia quella che passa per il Duomo.
Quindi in quelle odiosissime settimane mi becco sempre modelle super fiche che fanno shopping in Montenapoleone ed io, oppressa da complessi di inferiorità, indosso taillour e tacchi da 11 cm e sto con un dolore lancinante alle gambe tutto il giorno.

Purtoppo non è tutto, come se ci fosse un terribile e avverso disegno celeste il PEGGIO DEI PEGGI deve ancora arrivare.
Potrei sopportare corse, schiacciamenti, forse anche modelle super fiche MA NON POSSO SOPPORTARE LE BALLERINE CHE VANNO ALLA SCALA.
Sono inconfondibili, con i loro muccetti perfetti e la loro postura impeccabile voleggiano, ehm, scendono a Duomo con il loro zainetto della Scala..

Ed io, con i capelli in bocca di quella difronte, il gomito nelle costole di quello di fianco e il sacchetto della spesa di quella dietro piantato negli stinchi continuo il mio viaggio verso un arido PC.